Para el 2009...

No más tragos, no más penas
No más cantos de sirenas
Ni leyendas de dolor
Ay amor

No más lágrimas...

"No más lágrimas"
SANTIAGO AUSERÓN

¡Que viene Papá Noel!

THE KILLERS
“Don´t shoot me Santa”

"...¡no me dispares, Santa!...
...oh, Santa, he estado matando sólo por diversión...los niños, en la calle, me molestaban, no podía dejarlos ir...
...¡no me dispares, Santa!...
...he sido un buen chico, te lo prometo...¿por qué no puedes verlo?...no podía volver a poner la otra mejilla...
...¡no me dispares Santa!...
...no puedo creer las cosas por las que estoy pasando...
...¡no me dispares Santa!...
...ha sido un año realmente difícil...
...¡no me dispares Santa!..."


"...niño, he venido a por tí...
...la vida es dura...
...la fiesta ha concluido, niño, porque yo...
...yo tengo una bala en mi pistola..."

Luces de regalo

Para mi hermano...

Por la noche

Para escuchar esta canción es recomendable, técnicamente, un volumen medio-alto, y, emocionalmente, sentirse un poco solo.
Viene bien cerrar los ojos un instante, respirar hondo y escuchar llevando el ritmo levemente.
Se puede probar a bailar, despacio, suave...

Y es imprescindible que sea de noche.

10 Por la noche - Christina Rosenvinge

Para Oulanem.
Salud y suerte.
Y cuidado con las puñaladas.

Barça-Madrid

El sábado se enfrentarán los eternos rivales en el Nou Camp.

Me gustaría que ganara el Barça. Por Guardiola. Me gusta mucho Guardiola. Y me gustaba mucho como jugador. Me encantaba cómo se paraba, cómo levantaba la cabeza un instante y, concentrado, con esos ojos de listo que tiene, miraba el campo, la posición de los compañeros, los rivales. Eran uno o dos segundos, no más, los suficientes para luego darle un toque a la bola y ponerla en el sitio perfecto.

Pero también me gustaría que ganara el Madrid. Siempre me ha gustado el Madrid. Y además es el mejor equipo del mundo. Y además últimamente tiene una mala racha que me gustaría que acabara. Y sobre todo me gustaría que ganase por mi padre, que es muy muy, pero que muy merengue.

Claro que hablando de fútbol, lo que de verdad a mí me gustaría este próximo sábado es ser, por unas horas, ciudadano del gran imperio británico. Un inglés de Liverpool.
Y por supuesto pasar ampliamente del Everton y ser hincha entregado de los "Reds". Sí, eso me gustaría. Y estar en el Anfield Road y minutos antes de comenzar el partido cantar, como siempre lo hacen los hinchas del Liverpool, con todas las ganas y toda la emoción. Cantar como si fuera posible, como si pudiera ser verdad esa gran mentira que tienen como himno.
Cantar eso de "You´ll never walk alone", "Nunca caminarás solo..."

No me gustan los perros

Laika, la cocker de Victoria, murió ayer por la tarde.

He estado buscando fotos para poner aquí en el post y, de las mil en las que aparece, no hay ni una buena.
Es que era una perra que no estaba quieta ni un segundo. Siempre corriendo, dando vueltas, jugando con cualquier cosa, saltando ...No, no era una perra de quedarse parada posando para una foto.
Quería además una foto en la que estuviese ella sola, y eso es ya casi imposible, porque en todas aparece entre todos. En brazos de uno, encima de otros, pateando a alguién, quitándole el puesto en el sofá a quién sea, enredándose en los pies, robando la comida de todos, todos detrás de ella cuando se ponía a correr como una loca...

En casi todas las fotos aparece entre nosotros porque no había manera de que nos dejara en paz ni un instante. Pero es que tampoco queríamos que nos dejara en paz porque nos lo pasábamos muy bien con ella, porque era muy graciosa, muy cariñosa, porque tenía un pelo suave y unas orejas largas y divertidas, porque fue una perra que nunca mordió ni atacó, ni ladró mal a nadie...y porque siempre se alegraba de vernos a todos.

Yo, que no soporto a los perros, la adoraba. Y ella a mí.
Además tenía un nombre muy "cosmonáutico".
La voy a echar mucho de menos.

Todo lo que necesitas

Durante una reunión familiar hablamos de mi sobrino Diego. Cuento yo todo lo que juega su abuelo con él, lo bien que se lo pasan los dos juntos. Mi padre, que es un hombre por lo general callado y reservado, no dice nada pero sonríe y asiente. Mi tío se dirige a él y le dice:
“oye...dicen que a los hijos se les quiere mucho pero que a los nietos se les quiere más, ¿es así?”
Como que te va a contestar, pienso yo, dado que mi padre es poco dado a hablar de lo que piensa y mucho menos de lo que siente y muchísimo menos delante de más de tres personas. Sonreirá, pienso yo, dirá cualquier tontería y evitará el tema.
Y es entonces cuando mi padre, ese hombre por lo general callado y reservado, dice:
“sí, es así”
Él, poco dado a hablar de lo que piensa, se manifiesta rotundo, seguro.
“ehhhh...que tu hija que soy yo está aquí”, exclamo yo, y él se ríe y dice algo de ese rollo de cariños distintos y demás excusas.
Al número dos de la lista acabo de bajar, pienso. Y en un instante vuelvo a pensar y me digo que de número dos, nada, que mi padre quiere a mi madre por encima de sus hijos. Número tres. Pero...¡un momento! ¡¡creo que mi padre quiere más a mi hermano que a mí!!. No estoy segura, pero diría que sí, lo que me sitúa en un triste número cuatro. ¿¿número cuatro?? ¡¿Yoooo? ¿su primogénita?! Y eso hasta la fecha, hasta que lleguen más nietos y pase al puesto seis, ocho, nueve...
Oh, cielos.

Un rato después, pensando algo más en serio, me pregunto en qué listas estaré yo la primera. ¿En una? ¿dos? una, sí, una...o...¿cero? Quizás no pueda pasar del lugar dos o tres.
Y en mi lista, ¿quién ocupa el primer puesto, quién después, quiénes siguen?
Tampoco está nada mal, un número dos o tres...o cuatro.
Pero, ¿y aquéllos que siempre están del seis para abajo en todas las listas? ¿y aquéllos que nunca, en ninguna, ni por un instante, han estado arriba del todo?
Y, ¿qué pasa con los puestos no correspondidos? ¿qué pasa si yo tengo a alguién en la posición seis y ese alguién me coloca a mí en la catorce o al revés? ¿Y qué se hace cuando a uno lo retienen en una lista en la que no quiere estar? ¿qué cuando tu número dos o tres decide actuar como si fuera el once o el trece?
Y algo más difícil, ¿cuándo hay que romper una lista y empezar otra nueva?

Esta tarde, riéndome con mi sobrino Diego, he pensado con felicidad que está el primero en varias listas, entre otras en la de su abuelo. El primero.
Y he recordado que yo también tuve un abuelo, y que en su lista ocupé la posición más alta, y que fui, sin dudas, sin reservas, su "Número Uno".

Faire comme si

Un buen fin de semana, éste pasado. También lo fue el anterior. Nada especialmente fuera de lo normal, pero muy bien.

Quizás todo se trate de éso.
De ir a ver una buena película, de tomar café en un sitio agradable. De estar con los que uno quiere, con la familia, con los mayores y los niños. Disfrutar con ellos de una buena comida y una larga sobremesa.
Puede que no haya que buscar más.
Una conversación divertida entre colegas, unas risas, una llamada de alguién que te gusta...
Sí, quizás la vida consista en buscar grandes aventuras y otras menos grandes, momentos llenos de esas pequeñas cosas de las que hablaba aquella canción. Momentos de amor, de sexo, de guiños...
Será éso.
Salir a cenar y beber vino. Y pasear de noche por una ciudad llena de luces. Y escuchar una canción y cantarla, y bailar...

Y mientras tanto, no ir más allá. No pensar en ciudades que están a oscuras.
Dejar que vayan pasando los días e ir engañando a lo que quiera que sea la vida, ganando terreno. Ignorar que todo ese terreno ganado es en realidad un camino ya perdido.
Quizás se trate tan sólo de hacerse el despistado.
Y apartar la sensación que contaba el poema, esa de “ser y no saber nada...y ser sin rumbo cierto”.
Ignorar cómo a algunos les ocupa el dolor y la desgracia. No ver, no querer ver. Ni enfermedades ni lágrimas.
Será éso, claro, será no querer enterarse, no querer saber, no querer leer aquéllo de “hoy estoy para penas solamente”...

Y, como dicen los franceses, “faire comme si”, “hacer como”.
Hacer como que no existe el miedo, ni la duda. Hacer como que se es fuerte, valiente, inmune.
Y el que pueda, hacer como si la paz y la tranquilidad fuesen posibles, la felicidad, incluso...
Faire comme si...

Tell me what you find...

THE KILLERS
“Read my mind”

On the corner of main street
Just tryin´ to keep it in line

sólo tratando de mantenerme en línea

You say you wanna move on and
You say I´m falling behind
Can you read my mind?
Can you read my mind?
I never really gave up on
Breakin´ out of this two-star town

nunca me dí por vencido
explotando esta ciudad de dos estrellas

I got the green light
I got a little fight
I´m gonna turn this thing around
Can you read my mind?
Can you read my mind?
The good old days, the honest man;
The restless heart, the Promised Land

el hombre honesto
el corazón agitado, la tierra prometida

A subtle kiss that no one sees;

el beso sutil que nadie ve

A broken wrist and a big trapeze
Oh well I don´t mind, you don´t mind
Coz I don´t shine if you don´t shine
Before you go, can you read my mind?

antes de irte, ¿puedes leer mi mente?

Its funny how you just break down
Waitin´ on some sign
I pull up to the front of your driveway
With magic soakin´ my spine
Can you read my mind?
Can you read my mind?
The teenage queen, the loaded gun;

el arma cargada

The drop dead dream, the Chosen One
A southern drawl, a world unseen;

un mundo nunca visto

A city wall and a trampoline
Oh well I don´t mind, you don´t mind
Coz I don´t shine if you don´t shine
Before you go
Tell me what you find when you read my mind

antes de que te vayas
dime lo que encuentras cuando lees mi mente

Slippin in my faith until I fall
He never returned that call
Woman, open the door, don´t let it stay
I wanna breathe that fire again
She said
Oh well I don´t mind, you don´t mind
Coz I don´t shine if you don´t shine
Put your back on me
Put your back on me
Put your back on me
The stars are blazing like rebel diamonds cut out of the sun
When you read my mind

las estrellas resplandecen como diamantes rebeldes
arrancados al sol
cuando lees mi mente

I have a dream...

“...

Hay quienes preguntan a los partidarios de los derechos civiles, "¿Cuándo quedarán satisfechos?"

Nunca podremos quedar satisfechos mientras nuestros cuerpos, fatigados de tanto viajar, no puedan alojarse en los moteles de las carreteras y en los hoteles de las ciudades. No podremos quedar satisfechos, mientras los negros sólo podamos trasladarnos de un gueto pequeño a un gueto más grande. Nunca podremos quedar satisfechos, mientras un negro de Mississippi no pueda votar y un negro de Nueva York considere que no hay por qué votar. No, no; no estamos satisfechos y no quedaremos satisfechos hasta que "la justicia ruede como el agua y la rectitud como una poderosa corriente".

Sé que algunos de ustedes han venido hasta aquí debido a grandes pruebas y tribulaciones. Algunos han llegado recién salidos de angostas celdas. Algunos de ustedes han llegado de sitios donde en su búsqueda de la libertad, han sido golpeados por las tormentas de la persecución y derribados por los vientos de la brutalidad policíaca. Ustedes son los veteranos del sufrimiento creativo. Continúen trabajando con la convicción de que el sufrimiento que no es merecido, es emancipador.

Regresen a Mississippi, regresen a Alabama, regresen a Georgia, regresen a Louisiana, regresen a los barrios bajos y a los guetos de nuestras ciudades del Norte, sabiendo que de alguna manera esta situación puede y será cambiada. No nos revolquemos en el valle de la desesperanza.

Hoy les digo a ustedes, amigos míos, que a pesar de las dificultades del momento, yo aún tengo un sueño. Es un sueño profundamente arraigado en el sueño "americano".

Sueño que un día esta nación se levantará y vivirá el verdadero significado de su credo: "Afirmamos que estas verdades son evidentes: que todos los hombres son creados iguales".

Sueño que un día, en las rojas colinas de Georgia, los hijos de los antiguos esclavos y los hijos de los antiguos dueños de esclavos, se puedan sentar juntos a la mesa de la hermandad.

Sueño que un día, incluso el estado de Mississippi, un estado que se sofoca con el calor de la injusticia y de la opresión, se convertirá en un oasis de libertad y justicia.

Sueño que mis cuatro hijos vivirán un día en un país en el cual no serán juzgados por el color de su piel, sino por los rasgos de su personalidad.

¡Hoy tengo un sueño!

Sueño que un día, el estado de Alabama cuyo gobernador escupe frases de interposición entre las razas y anulación de los negros, se convierta en un sitio donde los niños y niñas negras, puedan unir sus manos con las de los niños y niñas blancas y caminar unidos, como hermanos y hermanas.

¡Hoy tengo un sueño!

Sueño que algún día los valles serán cumbres, y las colinas y montañas serán llanos, los sitios más escarpados serán nivelados y los torcidos serán enderezados, y la gloria de Dios será revelada, y se unirá todo el género humano.

Esta es nuestra esperanza. Esta es la fe con la cual regreso al Sur. Con esta fe podremos esculpir de la montaña de la desesperanza una piedra de esperanza. Con esta fe podremos trasformar el sonido discordante de nuestra nación, en una hermosa sinfonía de fraternidad. Con esta fe podremos trabajar juntos, rezar juntos, luchar juntos, ir a la cárcel juntos, defender la libertad juntos, sabiendo que algún día seremos libres.

Ese será el día en el que todos los hijos de Dios podrán cantar el himno con un nuevo significado, "Mi país es tuyo. Dulce tierra de libertad, a tí te canto. Tierra de libertad donde mis antecesores murieron, tierra orgullo de los peregrinos, de cada costado de la montaña, que repique la libertad". Y si Estados Unidos ha de ser grande, esto tendrá que hacerse realidad.

Por eso, ¡que repique la libertad desde la cúspide de los montes prodigiosos de Nueva Hampshire! ¡Que repique la libertad desde las poderosas montañas de Nueva York! ¡Que repique la libertad desde las alturas de las Alleghenies de Pensilvania! ¡Que repique la libertad desde las Rocosas cubiertas de nieve en Colorado! ¡Que repique la libertad desde las sinuosas pendientes de California! Pero no sólo eso: ! ¡Que repique la libertad desde la Montaña de Piedra de Georgia! ¡Que repique la libertad desde la Montaña Lookout de Tennesse! ¡Que repique la libertad desde cada pequeña colina y montaña de Mississippi! "De cada costado de la montaña, que repique la libertad".

...”

Extracto del discurso pronunciado por Martin Luther King desde las escaleras del Lincoln Memorial, durante la “Marcha sobre Washington”, el 28 de Agosto de 1963.

Descansen en paz

Fotos tomadas durante los últimos años

Según la tradición católica se celebra mañana el “Día de los Fieles Difuntos” y hoy el “Día de Todos los Santos”.

Vienen a mi memoria el Cementerio Judío de Praga que visité hace tan sólo unas semanas, también algunas tumbas barrocas preciosas, oscuras, del Cementerio de Soria, o la parte antigua del de Zaragoza con unos imponentes y sobrecogedores mausoleos de piedra dura.
Pienso en Estambul y en el bellísimo y luminoso Cementerio de la Mezquita de Suleymaniye, tan distinto de uno de apenas treinta tumbas, envuelto en una fina lluvia y en historias de meigas que hace años ví en un pequeño pueblo de Orense.
Y más distinto todavía otro del que hablaba Manuel, uno frío, soso, en la aséptica Nueva Zelanda, muy alejado de los coloridos y sentidos cementerios que él había visitado en Guatemala o en Bolivia.
También escuché a mi hermano contar del desconocido Cementerio Militar Alemán, cerca del Monasterio de Yuste. Y recuerdo a los militares del otro bando, a los miles de estadounidenses enterrados en el verde e impactante Cementerio de Arlington.
Tengo en mi cabeza la imagen de la entrada a la monumental, pero también típica y genuinamente habanera Necrópolis de Colón. En contraste, otras imágenes, las de unas sencillas tumbas con unas pequeñas losas recubiertas de arena, en un lugar de Túnez, en medio de la nada, cercano al desierto.

Y, como algo más personal, más íntimo, recuerdo, cómo no, el cementerio del pueblo en el que nací y una tumba especialmente inquietante que hay en él.
Es de alguién que murió hace muchos años, allá por el mil ochocientos y poco. La lápida está hecha de unos simples azulejos blancos en los que se leen unos versos. Están escritos con letras esmaltadas en azul, y con una caligrafía clásica, elegante. Y parece, con ese estilo de tiempos pasados, que fuese el mismo muerto el que, a cada uno que por casualidad allí llega y se detiene, le hablara desde su tumba diciéndole:

Como tú te ves, yo me ví,

como yo me veo, te verás,

volando a la muerte vas,

ruega pecador por tí.

Aunque no sea conmigo

Hay hombres posesivos, absorbentes. Hombres que creen que su mujer es, literalmente, suya.
Hay hombres que se creen con derecho a mandar sobre su pareja, a decirle qué debe hacer, dónde debe ir y dónde no, o en qué debe trabajar. Que es su opinión la que vale, y nunca la de ella.
Hay hombres celosos. Hombres que le dicen a su esposa, a su novia, qué ropa debe ponerse y qué ropa no, cuánto debe pintarse los labios, qué teléfonos debe borrar de su agenda, a quién no debe mirar, con quién no debe nunca hablar.
Hay hombres que se creen dueños de la mujer que tienen al lado. Dueños de sus decisiones, de su cuerpo, de sus sentimientos, de su vida.
Y cuando la mujer decide marcharse, hay hombres que no pueden ni quieren pensar en lo que ellos han hecho. Sólo pueden odiarla. Y sólo quieren que a ella todo le vaya mal.

Y también hay hombres que hacen canciones como ésta de Celso Piña. Un mensaje sentido y valiente, una letra generosa.
Canta Bunbury con su antigua banda “El huracán ambulante”.

Algunos otros hombres van mucho más allá, hasta lo irremediable, hasta eso tan terrible de "o conmigo o con nadie”...

Pablo y Jan Neruda

El propio Ricardo Eliezer Neftalí Reyes Basoalto contó cómo había tomado el nombre por el que sería después conocido en todo el mundo, del escritor checo Jan Neruda.
A él, a Jan Neruda, está dedicada una de las calles más bonitas de una de las ciudades más bonitas del mundo, la calle de Nerudova en Praga.

“La tormenta había llegado a su punto culminante. El huracán rugía, el cielo y la tierra temblaban y se estremecían; por encima de nuestras cabezas retumbaban los truenos, y todo en torno nuestro adquiría un lúgubre aspecto. Era como si los muertos clamasen desde sus tumbas abiertas.
Ella se refugió en mis brazos. Sentí en mi pecho el contacto de sus vestidos húmedos; sentí su cuerpo flexible y caliente contra el mío, y su respiración, que quemaba como una llama.”

“En la fonda de las tres lilas”, de “Cuentos de Malá Strana”
JAN NERUDA

Fotos tomadas hace unos días...

Vicky Cristina Barcelona

Un aviso para empezar, si alguién está en este blog y quiere ver la película, que deje de leer porque la “destriparé”, seguro.
Y otro, que no soy crítica de cine, sólo una simple espectadora.

Me encanta Woody Allen. Desde siempre. Supongo que empecé riéndome mucho con “Toma el dinero y corre” y que me emocioné casi hasta la lágrima con “Septiembre” o con “Interiores”. Creo que ha pasado a la historia desde hace ya tiempo, Woody Allen. Creo que hasta los que lo desprecian saben que es un genio. Sí, me encanta Woody Allen.

Dicho ésto, y hablando de “Vicky Cristina Barcelona” , ¡¡¡¡pero qué peli más mala mala requetemala!!!! ¿Cómo es posible que un profesional con tantos años de talento y oficio haga algo tan básico?
Sí, vale, las últimas de Woody Allen han sido bastante flojas, la del “Sueño de Cassandra”, floja, la de “Melinda y Melinda”, floja y no sé qué le vieron los que decían que era buena (aghhhh....), “Match Point”, floja y digo floja por no decir que era penosa, sí, de acuerdo...,pero es que con ésta última ha batido el récord.

No quise leer un post de Capri hasta no haber escrito yo éste. Luego veré en qué coincidimos y en qué no, de momento, según el título de su post, estoy de acuerdo en lo de “el país de los tópicos”.
Resulta que está la rubia guapísima que como mandan los cánones es tonta muy tonta, y con muchas ganas de sexo todo el rato, y que al mes de conocer a uno se va a vivir con él, y que luego se lo hace con la ex del tío en cuestión y luego entre todos un trío, pero resulta que en realidad no sabe lo que quiere y que se va y que vuelve...¡¡de libro, vamos!!
Tiene que haber como en todas las historias previsibles y tópicas una amiga que es la morena. También guapa, por supuesto, pero ya más centradita la chica y con novio formal y todo éso. Una personalidad clara, le marca el guionista-director en la peli, una personalidad fuerte, sensata, una personalidad responsable y sin cosas raras en la cabeza. Una personalidad que desaparece a golpe de polvazo en una sóla noche.
Bueno que, hablando de tópicos, el polvazo es con el macho tipical spanish y ya se sabe que no hay mujer que se resista.

Hemos llegado a Javier Bardem. Se supone que es un castigador que lo flipas porque así son todos los latinos, claro. Bien, pues que alguién me explique como un actor como él, impresionante en tantos papeles, parece aquí un simple maromo, un machoman con un careto inexpresivo total desde el primer fotograma en el que aparece, un aburrido y un muermo. Y que también me expliquen por qué esa poderosa voz que tiene ha sido cambiada por otra voz que sí, que es preciosa, ideal, sí,...para un anuncio de lavadoras, por ejemplo.

Hablando de voces, hay algo que no tiene precio en la película, ¡la voz en off! ¡¡¡¡¡diossssssssssss!!!!! Ahí, todo el rato, todo el rato, bla, bla, bla...contando linealmente cada dos escenas lo que está pasando, como si no lo viéramos, como si no se adivinara en algo tan predecible...y bla, bla, bla...”y Vicky se fue con Cristina a hacer la compra y le contó que Juan Antonio le dijo bla bla bla y ella le contestó que bla y entonces Cristina le comenta a Vicky que ella le había dicho que fueran a...y entonces Juan Antonio y Vicky y Cristina fueron a ...bla bla bla..” ¡¡¡por favorrrrrr!!! ¡Si me recordaba a alguno de mis posts, éstos que los leo y pienso que tienen el mismo estilo literario que mis redacciones de 6º de EGB!
Muy cansina, la voz en off, mucho.

¿Y Pe? ¿Qué tal de María Elenita? Hay una cosa buena que ha hecho Woody Allen; como el personaje es tan histriónico, tan exagerado, tan de comic más que de película, no se nota lo mala actriz que es la tía. No se nota casi nada. Hasta queda graciosa. Por ejemplo al final, con su revólver, ahí a disparar al aire,... supongo que por darle una salida a una escena que ya no debería haber tenido ni entrada. Tremendo momento.

Estoy haciendo como Woody Allen, quedarme en la superficie de todo. Y es que si profundizo igual me cabreo mucho.
No quiero profundizar, por ejemplo, en una escena en la que dice la voz en off: “Juan Antonio conocía a todas las putas de Barcelona” o “Juan Antonio era amigo de todas las putas”...no sé, algo así...y sale la típica calle del Raval con unas putas tipo años 40 de posguerra, pero eso sí, todo el mundo sonriendo, porque claro, se supone que en España estas cosas del puterío son como pintorescas, como que hacen gracia, algo así como la paella y la sangría, vamos. ¡Deplorable la escena!

Hablando de calles, hasta en eso se cumple el topicazo. Barcelona sale preciosa, como la ciudad que es, pero “sota, caballo y rey”, o sea, la Sagrada Familia, la Pedrera y el Parque Güell. Joderrr, cúrratelo un poquito y pon la Casa Batlló, por lo menos, algo que dentro de lo esperable esté en el tercer o cuarto lugar y no en el primero, digo, no sé...

Pero bueno, no me voy a poner exigente en ésto, al fin y al cabo es lo mejor de la peli, las fotos de Barcelona, las casas, los paisajes, las calles. Sí, intentaré quedarme con algo bueno, aunque sólo sea por pensar que no he tirado a la basura los 5,50 eurazos de la entrada.
Y además, que a Woody Allen se le puede perdonar todo.
Bueno, todo menos una cosa, y es que el protagonista es pintor. Qué lástima que no se le haya ocurrido algo más acorde con la idiosincrasia española.
Y es que hubiese sido precioso ver a Javier Bardem en “La Monumental”, entre olés y tendidos de sol y sombra, vestido de grana y oro, haciendo de torero.

Esos preciosos ojos azules...

¿Cuándo vería yo por primera vez una foto, un cartel, una película del guapísimo Paul Newman? Y, ¿qué película sería?...no sé...no recuerdo...

Sí sé que una de las primeras veces que ví “El buscavidas” fue con mi hermano, y recuerdo un “¡¡ayyyy!!” o “¡¡aghhh...!!” a dúo, con dolor, como si también a nosotros dos nos estuvieran rompiendo los dedos.
Años después, al comparar esta peli con “El color del dinero”, escuché a Miguel lamentarse de que después de tantas nominaciones se hubiese llevado Paul Newman la famosa estatuilla justamente con ésta.

También me acuerdo de mi sorpresa y curiosidad con otra película, cuando con doce o trece años ví que anunciaban en la tele “El efecto de los rayos gamma sobre las margaritas”. Me pregunté entonces qué sería eso de los rayos gamma y quién sería el que había puesto un título tan raro a una película.

Recuerdo también estar con Óscar, en su casa, viendo “Marcado por el odio”, y después hablando y hablando de Rocky Graziano, de boxeo, de pelis de boxeadores...
Lo que no recuerdo era qué película estábamos viendo, una víspera de examen, en casa de Mariví. Sólo sé que aquél día habíamos quedado para estudiar y que pudo más Paul Newman que las integrales.

Sigo recordando y me viene a la cabeza una imagen de toda la familia, los hermanos, mis padres, mi abuela, en el salón de casa, expectantes todos ante los cincuenta huevos duros del indomable Luke. Años después he disfrutado, cada vez que he visto esta película, de aquellas gafas aplastadas en la escena final, de la cautivadora y provocadora sonrisa de Paul Newman, de sus lágrimas cantando y tocando el banjo...

Sé que he visto “Harper”, “Distrito Apache”, “500 millas”, “Éxodo”, y más y más...Lo que no sé es por qué he empezado pero no he llegado jamás al final de “El Premio”, por qué no he querido ver nunca “Veredicto final” o por qué sólo he visto una vez “Hud”, con lo que me gustó la película y lo que me gustó Paul Newman, más allá de su actuación, con ese físico imponente que muestra, esa boca perfecta, esa pose...

Tampoco sé en cuántos momentos habré imaginado a Butch Cassidy en su bici y habré tarareado eso de “raindrops keep falling on my head, and just like the guy whose feet are too big for his bed, nothing seems to fit, these...”
Y no recuerdo cuántas y cuántas veces habré visto “La gata sobre el tejado de zinc”. Sí que recuerdo comprar el dvd y ponerla hace poco con Miguel, y disfrutar de todos los actores, sí, pero especialmente de un Paul Newman impactante.

Tantas cosas vienen a mi mente...viene a mi mente la sensación de mucho calor, una tarde de junio o de julio, sería...viendo “El largo y cálido verano”...
Y por esas mismas fechas pienso en una noche, y en mi padre y yo siguiendo hipnotizados el reflejo de la tele en la que por casualidad habíamos encontrado que emitían “El Golpe”. Unos años más tarde, después de haberla visto yo seis o siete veces, la ví de nuevo con mi hermanita, disfrutando las dos durante toda la película, fotograma a fotograma, en cada escena.

Escenas y más escenas que vienen a mi cabeza cuando pienso en Paul Newman, y casi todas ellas unidas a otras escenas, las mías, que también tienen sus protagonistas, sus escenarios, sus momentos...
Sí, sé, hoy más que nunca, que Paul Newman forma, definitivamente, parte de mi vida.

Al acabar “El Golpe” recuerdo que nos miramos mi hermanita y yo sonriendo, contentas después de habérnoslo pasado genial viendo la película...y recuerdo levantarnos del sofá y, como no podía ser de otra manera, cantar...

Beautiful boy...darling, darling...

Cuatro horas, veintinueve minutos...

...y un año de vida...

“Beautiful boy”
JOHN LENNON

Close your eyes,
Have no fear
The monster's gone,
He's on the run and your daddy's here

Beautiful, Beautiful beautiful, Beautiful boy

Before you go to sleep,
Say a little prayer
Every day in every way,
It's getting better and better

Beautiful, Beautiful beautiful, Beautiful boy

Out on the ocean sailing away,
I can hardly wait
To see you come of age,
But i guess we'll both
Just have to be patient,
It's a long way to go
A hard row to hoe,
Yes it's a long way to go
But in the meantime,
Before you cross the street
Take my hand

Life is what happens to you, while you're busy making other plans

Beautiful, Beautiful, Beautiful boy
Darling, Darling, Darling Sean

“...deberíamos ser pacientes
porque es un largo camino por recorrer,
una dura zanja por cavar,
sí, es un largo camino por recorrer,
pero, mientras tanto,
antes de cruzar la calle,
toma mi mano...”

Para Diego, mi sobrino pequeñín, que se hace grande...

Uno de Septiembre

Ha sonado el despertador a las 07:07.
Me tomo un café con leche mientras escribo ésto.
Hace tan sólo unos días estaba cogiendo un avión, a miles de kilómetros de aquí, intentando recorrer el mundo.
Dentro de unos minutos estaré cogiendo el bus para ir a trabajar, intentando ocultar mi desesperación.

Los unos de Septiembre los llevo fatal...

Noches de verano

“Estréchame en tus brazos, noche de pecho desnudo,

Estréchame en tus brazos, noche magnética y fecunda,

Noche de los vientos del sur, noche de grandes estrellas solitarias,

Noche callada y somnolienta, loca y desnuda noche de verano.”

“CANTO A MÍ MISMO”
WALT WHITMAN

Para Cuquita y Capri (ellos saben el porqué...)

Bosnia-Herzegovina

Radovan Karadzic ha sido arrestado en Belgrado.
El que fuera calificado como uno de los autores de la terrible “limpieza étnica” durante la guerra de los Balcanes, tendrá que rendir cuentas, por fin, ante el Tribunal Penal Internacional.

Justo hace un año tuve la oportunidad de viajar a la antigua Yugoslavia.
Es maravilloso recorrer la costa Dálmata con sus cientos de islas, sus ciudades costeras llenas de música, el color del Adriático, la luz del verano en los pinos, los robles, los olivos... Es una delicia en ese ambiente leer de historias del antiguo Ducado de Venecia, de la República de Ragusa, y trasladarse al siglo XV, XVI...
Cuesta imaginar la historia terrible más reciente.
Paseando por Dubrovnik, comiendo pescado fresco en uno de los muchos restaurantes del puerto, viendo la animación de las calles desde una agradable terraza..., parece increíble que hace muy poco, en 1991, esa ciudad relajada y feliz fuese una ciudad asediada, bombardeada, incendiada.
Al llegar a Montenegro se sigue respirando ese saber vivir tan típico del Mediterráneo, y la costa se mezcla con ciudades llenas de palacios renacentistas, iglesias ortodoxas, calles empedradas llenas de flores y, muy cerca del mar, altas montañas. Es difícil ver en esas montañas a los que huían de la Guerra, tal y como mostraba la televisión hace tan sólo unos años.
Sí, cuesta en lugares idílicos imaginar el miedo, las bombas, los campos de concentración. Cuesta...hasta que se llega a Bosnia.

En Bosnia no hay turismo, no hay costas, no hay islas. En Bosnia no hay un sentimiento de nación como en Croacia. No hay una unión entre sus ciudadanos como en Eslovenia. Tampoco hay en Bosnia tantas ayudas internacionales para reconstruir lo atacado en la Guerra como, por ejemplo, hubo en Dubrovnik.
No, en Bosnia se ve todavía lo que pasó. Se ven los agujeros de los disparos en los edificios y es patente la tensión y la desconfianza entre sus gentes. Porque no se trata de tener como enemigo por siempre al del país de al lado, como ocurre en el resto de la antigua Yugoslavia. Se trata de que el enemigo vive en la calle de enfrente, en el piso de arriba. El que fue enemigo durante la Guerra sigue siéndolo y estando ahí, en lo cotidiano de cada día.

Lo que pasó fue terrible para todos, bosnios, croatas, serbios, montenegrinos..., Además es de justicia tener en cuenta que los que hiceron de verdugos, años atrás, en otros terribles conflictos, fueron las víctimas.
Aún así, en el horror de los Balcanes, fue Bosnia el territorio que más padeció la Guerra, fue allí donde la Guerra tuvo más carácter de Guerra Civil que en ningún otro sitio, y fueron los bosnios musulmanes los que más sufrieron los asedios, los campos, las persecuciones y las matanzas.
Y ahora, la mala situación económica, las diferencias no resueltas entre razas, orígenes y religiones, el cerrar en falso una herida de siglos, el abandono de la comunidad internacional..., no hacen más que mantener lo de siempre, el odio.

Ójala el arresto de Radovan Karadzic sea el principio de la verdadera paz. Ójala...

Bosnia-Herzegovina
Fotos tomadas en el verano de 2007

¿Qué tendrá Glasgow?

GUN
"Seems like I´m losing you"

Releo el último correo de S. Me cuenta del “Rock In Rio”, de la animada música de Café Tacuba, de Lenny Kravitz y un concierto con la gente entregada, me explica cómo le decepcionó y aburrió Bob Dylan, y me escribe entusiasmado de Franz Ferdinand y de lo mucho y bien que sonaron, de lo elegantes que son, y de la potencia que derrochan en directo.

Pienso en Bob Dylan. Cuando yo lo ví hace unos años no sólo me aburrió y decepcionó, también me cabreó, y mucho. Tuvo entonces la idea de tocar los temas más íntimos y míticos a golpe de guitarrazo, mientras que los nuevos más cañeros los hizo desenchufado. No me gustó nada. Su entusiasmo en el escenario, además, fue nulo. Ni dijo buenas noches, ni gracias, ni hizo un bis... Mal en las formas y en el fondo. Penoso.

Y luego me pongo a oír a los Franz Ferdinand. Siempre me gusta escucharlos. Están muy bien, con más pop que rock, para mi gusto, pero muy bien. Siempre es bueno escuchar esa música tan típicamente british, tan típicamente Glasgow. Y pienso en otras bandas de Escocia. Tantas y tantas...
Entre ellas recuerdo muy especialmente a los GUN. Busco “Swagger”, el disco que nos firmaron a mi hermanita y a mí en un momento friki de esos que tenemos a veces, busco el siguiente, con su título lleno de números, y está en la estantería, pero sin el CD, vacío...estará en el coche, me digo...tarareo canciones, en un intento fallido de imitar al cantante, que tan bien canta y tanto me gusta...recuerdo un concierto suyo sonando la banda, como dice el tópico, como un cañón, con una potencia que hacía que temblara todo...uno de los mejores conciertos que yo he visto...busco en goear, en youtube y suena un tema, otro, otro...

¿Qué tendrá Glasgow?

GUN
"The only one"

Tú y yo

Llegamos a París cuando atardecía, después de unos días agotadores por las carreteras de Francia.
Tú era la primera vez que visitabas la ciudad. Yo estaba deseando llevarte por ella.

Esa misma noche, cálida como todas las de aquél mes de Agosto, anduvimos por el Boulevar de Grenelle, por la rue Desaix, por los Campos de Marte...Íbamos tú y yo de la mano, pegados el uno al otro por las calles de París. Cuando nos besamos, la ciudad empezó a ser un poco nuestra.

Aquellos días yo te conté de Eiffel y del hierro y el acero, y te llevé hasta La Villette y tú me mirabas sonriendo y hacías como que te interesaba el Parque Tecnológico.
Tú me hablaste de conquistas de Napoleón, de los impresionistas d´Orsay, de revoluciones, de París tomada por los alemanes, y yo, aunque no vestía de azul, me sentí como Ingrid Bergman.

Una tarde, sin prisas, recorrimos tú y yo los jardines del Museo Rodin. Esculturas preciosas, como “El Beso”, parecían ser nosotros.
Después cenamos en un acogedor restaurante de Saint Germain, uno de esos lugares tan típicos de París en los que la falta de espacio obliga a estar cerca. Así estuvimos, muy cerca, sí, y nos hablamos en voz baja, y tú me dijiste y yo te dije.
Y cuando acabamos la comida y nos bebimos el vino, la línea 10 del metro nos llevó a la rue de Lourmel donde estaba nuestro hotel. Y subimos a la pequeña habitación y llegamos con esa apetencia del uno por el otro, con esas ganas de todo el día, de cada noche, con ese querer estar muy juntos, tú y yo, muy juntos.

Y otra tarde, callejeando cerca de la Sorbona por la rue Valette, nos encontramos con una calle de esas preciosas y estrechas, con aceras más estrechas todavía. Tenía aquella calle el aire y el encanto del París de los años cincuenta.
Y encontramos allí una tienda de música. Buscamos y rebuscamos, tarareamos títulos que leíamos escritos en una carátula, en un catálogo, apartamos lo que nos gustaba, yo hablaba con el dueño y te traducía...
Disfrutamos, una vez más, de esos pequeños momentos, de esas pequeñas cosas que nos encanta hacer, y, mirándonos y pensando en tantas y tantas canciones comunes, nos sentimos, tú y yo, fuertes, arrogantemente unidos los dos. Tú y yo, dos compañeros, dos amantes.

Entre otros, compramos un disco de Jacques Brel.

Quizás...

“...quizás podamos recordar, aunque sea por un momento, que aquellos que viven con nosotros son nuestros hermanos, que comparten con nosotros el mismo corto momento de vida, que sólo buscan, como nosotros, la oportunidad de vivir la vida con bienestar y felicidad...”

Así pensaba.
Y dispararon contra él. Murió tal día como hoy, un 6 de Junio, del año 1968.


Tumba de Robert Kennedy.
Foto tomada en el Cementerio Nacional de Arlington, Washington DC.
(Julio de 2004)

El piloto

Y un 21 de Mayo, Lindbergh llegó a París...



"EL PILOTO"
del disco "Agotados de esperar el fin" de Ilegales

Nueva York-París 1927.
6.000 kilómetros vuelo de prueba.
Despegó de Nueva York
desapareció en la niebla.
Un avión vuela sobre Manhattan.
En el aire hay una brisa fastidiosa,
dentro del avión no hay paracaídas.

Suerte Mr. Lindbergh no hay paracaídas.
Suerte Mr. Lindbergh no hay paracaídas.
Suerte Mr. Lindbergh no hay paracaídas.
Suerte Mr. Lindbergh no hay paracaídas.
Suerte Mr. Lindbergh no hay paracaídas.
Suerte Mr. Lindbergh no hay paracaídas.

27 horas de vuelo sobre el mar,
fácil perderse en el Atlántico.
Ahora vuela, vuela a vida o muerte
un avión con un sólo motor.
Irlanda, Inglaterra, el Canal de la Mancha,
no hay que pensar en pilotos muertos.

Suerte Mr. Lindbergh no hay paracaídas.
Suerte Mr. Lindbergh no hay paracaídas.
Suerte Mr. Lindbergh no hay paracaídas.
Suerte Mr. Lindbergh no hay paracaídas.
Suerte Mr. Lindbergh no hay paracaídas.
Suerte Mr. Lindbergh no hay paracaídas.

Desde lejos luces en París.
En el aeropuerto buen recibimiento.
Lo has conseguido brindemos con champán.
Toda esa pasta, toda esa fama.
Abajo en el Atlántico los pilotos muertos,
no hay que pensar en pilotos muertos.

Suerte Mr. Lindbergh no hay paracaídas.
Suerte Mr. Lindbergh no hay paracaídas.
Suerte Mr. Lindbergh no hay paracaídas.
Suerte Mr. Lindbergh no hay paracaídas.
Suerte Mr. Lindbergh no hay paracaídas.
Suerte Mr. Lindbergh no hay paracaídas.

La foto está tomada en el "Museo de la Ciencia y de la Tecnología Leonardo da Vinci" de Milán. En el cartel del fondo se leía:

”Il motore è il cuore dell´aeroplano
ma il pilota è la sua anima”

Postales de M.E. (y otras cosas)

Se me ocurrió escribir el post anterior después de recibir la última postal que M.E. me envió. Y al final, conforme iba escribiendo, pensé que no, que esta última postal se merecía un post aparte.

Abrí el buzón y lo que se veía de la postal era el reverso.
Miré lo primero, como siempre hago, el sello. “CHRISTUS... ALLEIUIA... SEPULCRO”. Vale, pensé, es original, como no podía ser de otra manera. En lugar de envíar la postal desde Roma, la envía desde Ciudad del Vaticano.



Y después leí el texto...


...”una foto del”...¿¿ ¿??...no entendí, no relacioné, no podía poner “del boss”, no tenía sentido...estuve muy lenta para pensar y demasiado rápida para darle la vuelta a la postal y ver la foto....



¡¡¡aaaahhhhhhh!!! ¡¡¡¡¡ noooooo !!!!!
¡ ¡ ¡ ¡ pero qué horror ! ! ! ! ¡ ¡ ¡ pero qué miedo...qué mal rollo ! ! !
El susto fue mayúsculo.

Menos mal que M.E. volvió de su viaje y, como siempre hace, trajo un regalito. Un paquete de pasta genuina italiana comprada en “L´Antico Forno”...

Estará riquísima.
Y compensará el efecto de la foto. Con esas formas...

Postales de M.E.

Mi amiga M.E. es la más viajera de todos.
Estambul, Hanoi, Burgos, Buenos Aires, Oviedo o Milán. También Petra, Teotihuacan, Boston, León, Jaipur, Bruselas, Marrakech,...





M.E. viaja mucho, recorre el mundo, y siempre, siempre, envía postales.


En el fondo de una caja, bien guardadas, tengo una postal de un Nueva York, todavía con las Torres, o aquélla otra con una de nuestras obras de ingeniería preferidas, la Presa de Asuán. Están recogidas en esa caja la luz cálida de Lisboa o la imagen del Teide enviada desde Canarias, también una frase: “con una rodillera para que mi pierna aguante el recorrido por la Muralla”, que M.E. me escribía desde China, o sus sensaciones tristes después de visitar la ciudad de Lima.

Postales y más postales.





Otras, más recientes, como las que aparecen en este post, han llegado a veces algo estropeadas, después de recorrer miles de kilómetros. Y han acabado perforadas, pinchadas en un corcho, apoyadas en una estantería, metidas entre libros... Lugares cotidianos, aparentes, que me traen a la vista esos otros lugares, a veces tan remotos desde los que M.E. siempre encuentra un momento para escribir.




Desde Siria hasta mi buzón llegó el alfabeto más antiguo de la historia, o enormes raíces de enormes árboles que envolvían templos en Camboya. Apareció Van Gogh fumando, como no podía ser de otra manera, desde Amsterdam, o postales donde M.E. me contaba de mosaicos, columnas persas, restos romanos, ruinas mayas...

Llegué un día a casa y leí las palabras de M.E. que decían “lo que se ve en la postal es lo que acabamos de hacer”. En la postal se veía una avioneta y la silueta inconfundible del Everest, y sentí a M.E., que estaba tan lejos, muy cerca.




He recibido fotografías del impresionante desierto de Túnez, sellos preciosos que llegaban de México, bonitos caracteres del Devanagari impresos en postales indias...



Guardo todas las postales y me encanta, cuando M.E. se va de viaje, llegar a casa y abrir el buzón.

Porque es genial que entre avisos del banco, circulares de la comunidad de vecinos, y propagandas varias, aparezca una postal con una foto bonita que me acerca un trocito del mundo, y darle la vuelta y encontrar las palabras de M.E. y leer lo que cuenta con esa letra tan familiar y tan cercana para mí.
La letra amiga de mi amiga más viajera.

Día del Trabajo

La frase ha perdido fuerza. Ni yo misma me la creo después de ver las terribles dictaduras de los países comunistas.
Pero lo cierto es que para una trabajadora y gran mitómana como yo, fue muy emocionante tocar esas palabras grabadas en la piedra.

“Proletarios del mundo, uníos” ,
dijo Marx

Fotos tomadas en Moscú, en Agosto de 2006

Dos veces

Una vez sólamente he estado enferma. Y cada vez que lo pienso, agradezco la grandísima suerte que tengo de tener salud, y deseo con todas mis fuerzas que se curen aquéllos que estén enfermos.
Sólo una vez. Aunque esa vez mi columna dañada me llevase al quirófano y a una rehabilitación de siete meses.
Pero es muy duro recordar aquéllo.
Mejor cambiaré el tono de este post.

He dicho una vez. Excepto algún catarro y dos esguinces, nada. Muy chulita, yo, presumiendo de salud siempre. Nada de alergias, jaquecas, una otitis, miopía, nada...Yo me he dicho muchas veces: ”por no tener, no has tenido ni la gripe”, así, tuteándome, con confianza. Y seguía hablándome a mí misma: “Cristina, en Esparta te hubieras agarrado al monte Itome, fijo que sí”. Yo, bien creída, llamándome por mi propio nombre.

Una vez sólamente.
Hasta hace unos días. No se me está mal. Por sobrada.
Hace unos días un virus gástrico decidió entrar en mi cuerpo. Como si fuera un Alien de serie Z de estas pelis de Caronte, el puto virus no sólo entró sino que se quedó ahí, agazapado, incubándose a sí mismo. ¡Traidor! Según dijo la doctora la tragedia empezó el fin de semana y fue el lunes a las siete de la mañana el momento en el que el virus agresor decidió manifestarse. El muy cabrón obligó a mi estómago a expulsar fuera de sí todo tipo de materia sólida o líquida una vez y otra vez y otra y otra y...
Y en cada una de esas veces yo, hasta hace poco la más guay de las ciudadanas de Esparta, iba perdiendo fuerzas, ánimos, voluntad...
Me lo tengo merecido. Por creerme la más fuerte.
El maldito bicho provocó otro tipo de desórdenes como por ejemplo una subida de la temperatura que me hizo tener mucho frío y acabar metiéndome en la cama, atención, es difícil escribir ésto, pero allá va: ¡¡con calcetines!! Estaba perdiendo la salud pero acababa de ganar el premio a la cutrez.
La noción del tiempo se pierde cuando todo gira en torno al cuarto de baño, pero el hecho es que pasaron horas y horas y más horas del día siguiente y más y más... A esas alturas el malnacido se había apoderado no sólo de mi estómago, sino también de mis intestinos, mi ritmo cardíaco y de mi dignidad.
Y así seguí, oh, mísera de mí, sufriendo. Y cuando estaba a punto de entregarle al resistente virus hasta mi alma, el “Primperán” empezó a hacer efecto. Viva la Medicina. Y vivan Pasteur, Fleming, Koch, Lipster, el Dr. Barnard, Ramón y Cajal...y tantos otros que hacen posible que yo, por segunda vez, haya vuelto del túnel y siga en el mundo de los vivos.

Y para que se vea que no he exagerado nada, ahí dejo una foto de mí misma y de los efectos del jodido virus.
He sentido la fría mano de la muerte.

Tal día como hoy

Tal día como hoy de 1931 se proclamó la Segunda República Española.

Y después, así hicieron que acabara...

TUS CUERPOS HAN ARDIDO Y TUS CAMPOS

INFECUNDOS DAN COSECHA DE HAMBRE;

RASGA TU AIRE EL ALA DE LA MUERTE;

TRONCHADOS COMO FLORES CAEN TUS HOMBRES

HECHOS PARA EL AMOR Y LA TAREA;

Y AQUELLOS QUE EN LA SOMBRA SUSCITARON

LA GUERRA, RESGUARDADOS EN LA SOMBRA,

DISFRUTAN SU VICTORIA. TÚ EN SILENCIO,

TIERRA, PASIÓN ÚNICA MÍA, LLORAS

TU SOLEDAD, TU PENA Y TU VERGÜENZA.

“Elegía española”
Luis Cernuda

Magia

Por diversos motivos hacía más de tres semanas que no iba al cine. ¡¡Más de tres semanas!! Hoy, además “día del espectador”, por fin he ido. Tenía ya muchas, muchas ganas.
Y es que el tópico de “la magia de la sala de cine”, es cierto. Porque ir al cine es eso, ¡magia!.

No hablo de ver algo en DVD. Es un maravilloso invento para guardar y ver y volver a ver las pelis que nos gustan, una y otra vez, y es imprescindible, claro está, para las pelis clásicas, pero no, no hablo de un DVD.
Tampoco hablo de grabarse cualquier cosa que den en la tele. Esos “filmes” terribles de las sobremesas del fin de semana en Antena3, o en Tele5.
No me refiero a esas descargas en las que importa más la cantidad que la calidad, ese “tengo bajadas de Internet más de doscientas películas” que te dice alguién que no sabe quién es Billy Wilder.
Ni de lejos estoy pensando en el “Home Cinema” por mucho “sonrround” que tenga ni en los terribles alaridos de Steven Seagal o Chuck Norris que salen de uno de los doce altavoces.
No. Nada de eso es magia.

Claro que tampoco se me ocurre ir a un cine un sábado a la sesión de las cinco y ver la última peli de terror made in USA. No hablo de compartir sala con catorce adolescentes de la ESO que entre grito y grito se comen veinte bolsas de patatas. No hay magia en ver cómo dejan una tonelada de palomitas tiradas por el suelo.
Ni pienso en ver el típico folletín romántico, ese que hará taquilla millonaria a base de los que dicen “mi película favorita es Titanic”.

Hablo de otra cosa. De otros horarios, otras salas y otros espectadores. Pienso en otros realizadores, otros actores, otros guionistas... Definitivamente, otras películas.
Hablo de consultar la cartelera y elegir. De ir y sacar las entradas y entrar a la sala. Estoy hablando de buscar la butaca y de esperar, con inquietud incluso, a que se apaguen las luces y se haga el silencio, y, entonces, ver cine.
Y después, cuando la película ya ha acabado, a la salida, hablo de la sensación que queda. La sensación que deja el sentir que, una vez más, se ha producido la magia.

No hay problema sin solución

No es algo que se me haya ocurrido a mí, así de pronto, echando por tierra años de realismo y no mágico precisamente. No es que lo diga yo. No. Aparece en un papelito que encontré en mi buzón. Y lo dice, atención, nada más y nada menos que: ¡¡¡EL MAESTRO DANSSO!!!


Varias cositas se me ocurren.

Para empezar espero que este hombre sea “maestro” de todas esas cuestiones que aparecen en el panfleto y de nada más. No me lo imagino delante de 25 alumnos de la ESO dando una clase de Lengua.
Por todos los santos, Dansso, aprende un poquito de español. Cúrratelo, hombre. Algo de vocabulario, de redacción... ¿qué es eso de “inveja” o “insucios”? ¿”ipotencia”, sin eme? ¿Y lo de ”atraer del ser querido”?

Pero no me quedaré en las formas y analizaré el fondo.
Porque el “gran espiritualista” resuelve casos de “trabajo, drogas e inveja”...(insisto, ¿”inveja”?). Lo de trabajo y drogas lo pone seguidito.
Que por un lado tomen nota los sindicatos.
Y por otro lado, por favor, urgente, médicos dispensadores de Metadona, personal del “Proyecto Hombre”, trabajadores sociales, drogadictos y traficantes varios, que aprendan ya del “Maestro”.

Y tranquilos, que está “dotado “del” poder”. Aténsion plis. No está dotado “de” poder, así sin más...no, no...está dotado “del” poder. Todo el power para él. Lo necesitará puesto que su objetivo es “obtener resultados” ya que eso es “lo más importante de la astrología”. Además de estafar a la gente, se entiende.

Pero lo que me ha dolido, y mucho, es lo de que también ayuda en los “exámenes”.
Mis queridos hermano, M.E., y demás compañeros de calculadora, ¿qué coño hacíamos nosotros estudiando Ingeniería “a pelo”? ¿Habéis leido lo de ¡“con rapidez total”!? ¿recordáis aquellos exámenes de Álgebra de ¡cuatro horas por la mañana de teoría y cuatro horas por la tarde de problemas!? ¿podríamos haberlos hecho en treinta minutillos? ¿os imagináis que aquél eterno “Proyecto Fin de Carrera” nos lo hubiéramos ventilado en dos meses?
Pienso en ello e imagino cómo hubiera sido con la ayuda del “Maestro Dansso”.
Y donde había ansiedad, nervios y suspensos de 4,9, siento ahora un remanso de paz. En lugar de aquellas palabras acordándonos de la madre del de Electrónica, oigo el canto de un jilguero. Y el cargado ambiente de la biblioteca es sustituido por un suave olor a hierba recién cortada.
Creo que acabo de tener algo así como una revelación. Creo que he visto la luz. Sí, estoy segura, la he visto.
Y voy a llamar ahora mismito al gran “Mestro Dansso”, sí señor. En él confío. Lo llamo y me pongo en sus manos.
Y me hago “Telecos”. Con dos cojones.

De paso voy a ver si se le ocurre algo con los días de Semana Santa. Convertir cuatro en ocho, por ejemplo. Si puede con casos “sobre amor, separación, y dificultades familiares”, esto de las vacaciones lo tiene “chupao”, seguro.

Y además el “Maestro Dansso” lo hace todo, que quede bien claro, como se tienen que hacer las cosas, con “eficacia y seriedad”.
¿O acaso lo dudabais?

Perdón por la tristeza

11 M

4 años...

...tristes

ETA vuelve a matar

Isaías Carrasco, de 43 años, concejal hasta Mayo de 2007 por el Partido Socialista de Euzkadi ha sido asesinado por ETA.

Otro exterminio...

Toro Salvaje

Es genial sentirse fuerte, valiente. Tener la sensación de ser capaz de enfrentar y afrontar el momento. Como Robert de Niro cuando “siendo” Jake La Motta decía, concentrado, potente, "soy el mejor, soy el mejor, soy el mejor...” instantes antes de pelear por el Campeonato Mundial de los Pesos Medios.
No hay nada como estar seguro de saber qué hacer. Antes y después de cada golpe.
"Soy el mejor, soy el mejor, soy el mejor...” repetía. Quizás no se trate de ser mejor que nadie, de medirse con nadie más que con uno mismo. Ser lo mejor que uno puede ser. Y eso es mucho cuando uno se sabe inteligente y sólido.
La certeza de saber qué pasos dar, cómo moverse, es extraordinaria. Igual que el mejor boxeador del Bronx bailaba elegante sobre el cuadrilátero, como si se elevara aún teniendo los pies bien clavados en la lona. Y la de saber graduar y medir las propias fuerzas y hacia dónde dirigirlas para conseguir un objetivo. Y tener claro el objetivo.
“Soy el mejor, soy el mejor, soy el mejor...” Es lo mejor saberse capaz de esquivar los golpes, o, por momentos, saberse también un buen fajador. Ser un digno aspirante.

Pero a veces uno no se siente el mejor. Ni se cree capaz de ser, tan solo, medianamente bueno. A veces, simplemente, uno no “ve” un combate. Ni siquiera sabe si quiere o si debe pelear. Y aparece el temor a perder el norte y acabar como el peor Jake La Motta, equivocado, vencido. Falta voluntad y se impone el miedo. Y el miedo hace retroceder contra las cuerdas o caer aún que nada ni nadie golpee, caer tropezando en los propios pies. A veces el miedo no deja ni subir al ring.

Sólo queda entonces confiar en la propia determinación. Esa que nos salva hasta de nosotros mismos y nos hace sentirnos preparados para disputar, limpiamente, cualquier título.
Sólo queda éso y esperar tener cerca a alguién. Alguién a quién, como el “Toro del Bronx” le pedía a la guapísima Cathy Moriarty, pedirle, después de la pelea, que nos bese las heridas.

Responso

Que tu sepulcro cubra de flores Primavera,

que se humedezca el áspero hocico de la fiera

de amor si pasa por allí;

que el fúnebre recinto visite Pan bicorne;

que de sangrientas rosas el fresco abril te adorne

y de claveles de rubí.

RUBÉN DARÍO

Vamos, dispare, le dije.

“Vamos, dispare, le dije. Me haría un gran favor.
Las palabras salieron de mis labios antes de que supiera que iba a pronunciarlas. Me sonaron duras y terribles, de esas que sólo pronunciaría una persona desquiciada, pero una vez que las oí me di cuenta de que no tenía intención de retirarlas. Me gustaban. Me agradaba su brusquedad y su franqueza, con su enfoque decisivo y pragmático del dilema al que me enfrentaba. Pese a todo el valor que me infundieron sigo ignorando, sin embargo, su verdadero significado. ¿Estaba pidiéndole realmente que me matara, o buscando la manera de disuadirla y evitar que lo hiciera? ¿Quería realmente que apretase el gatillo, o intentaba forzarle la mano y confundirla para que soltara el revólver? En los últimos once años me he planteado muchas veces esas preguntas, pero nunca he sido capaz de dar con una respuesta concluyente. Lo único que sé es que no tenía miedo. Cuando Alma Grund sacó el revólver y me apuntó al pecho, llegué a sentir menos miedo que fascinación. Comprendí que las balas de aquella arma contenían una idea que nunca se me había ocurrido. El mundo estaba lleno de pequeñas cavidades, aberturas sin sentido, vacíos microscópicos que la mente podía cruzar, y una vez que se estaba al otro lado de esos huecos, uno se liberaba de sí mismo, se liberaba de la vida, se liberaba de la muerte, se liberaba de todo lo que le pertenecía. Por casualidad, yo me había encontrado con uno de ellos aquella noche en mi cuarto de estar. Apareció en forma de revólver, y ahora que yo estaba dentro de aquel revólver, me daba igual salir de él o no. Me sentía enteramente tranquilo y absolutamente enloquecido, totalmente preparado para aceptar lo que ofrecía el momento. Es rara una indiferencia de tal magnitud, y como sólo puede lograrla alguien que esté dispuesto a dejar de ser lo que es, exige respeto. Inspira un temor reverente en quienes la contemplan.”

“El libro de las ilusiones”
Paul Auster