Aunque no sea conmigo

Hay hombres posesivos, absorbentes. Hombres que creen que su mujer es, literalmente, suya.
Hay hombres que se creen con derecho a mandar sobre su pareja, a decirle qué debe hacer, dónde debe ir y dónde no, o en qué debe trabajar. Que es su opinión la que vale, y nunca la de ella.
Hay hombres celosos. Hombres que le dicen a su esposa, a su novia, qué ropa debe ponerse y qué ropa no, cuánto debe pintarse los labios, qué teléfonos debe borrar de su agenda, a quién no debe mirar, con quién no debe nunca hablar.
Hay hombres que se creen dueños de la mujer que tienen al lado. Dueños de sus decisiones, de su cuerpo, de sus sentimientos, de su vida.
Y cuando la mujer decide marcharse, hay hombres que no pueden ni quieren pensar en lo que ellos han hecho. Sólo pueden odiarla. Y sólo quieren que a ella todo le vaya mal.

Y también hay hombres que hacen canciones como ésta de Celso Piña. Un mensaje sentido y valiente, una letra generosa.
Canta Bunbury con su antigua banda “El huracán ambulante”.

Algunos otros hombres van mucho más allá, hasta lo irremediable, hasta eso tan terrible de "o conmigo o con nadie”...

Pablo y Jan Neruda

El propio Ricardo Eliezer Neftalí Reyes Basoalto contó cómo había tomado el nombre por el que sería después conocido en todo el mundo, del escritor checo Jan Neruda.
A él, a Jan Neruda, está dedicada una de las calles más bonitas de una de las ciudades más bonitas del mundo, la calle de Nerudova en Praga.

“La tormenta había llegado a su punto culminante. El huracán rugía, el cielo y la tierra temblaban y se estremecían; por encima de nuestras cabezas retumbaban los truenos, y todo en torno nuestro adquiría un lúgubre aspecto. Era como si los muertos clamasen desde sus tumbas abiertas.
Ella se refugió en mis brazos. Sentí en mi pecho el contacto de sus vestidos húmedos; sentí su cuerpo flexible y caliente contra el mío, y su respiración, que quemaba como una llama.”

“En la fonda de las tres lilas”, de “Cuentos de Malá Strana”
JAN NERUDA

Fotos tomadas hace unos días...

Vicky Cristina Barcelona

Un aviso para empezar, si alguién está en este blog y quiere ver la película, que deje de leer porque la “destriparé”, seguro.
Y otro, que no soy crítica de cine, sólo una simple espectadora.

Me encanta Woody Allen. Desde siempre. Supongo que empecé riéndome mucho con “Toma el dinero y corre” y que me emocioné casi hasta la lágrima con “Septiembre” o con “Interiores”. Creo que ha pasado a la historia desde hace ya tiempo, Woody Allen. Creo que hasta los que lo desprecian saben que es un genio. Sí, me encanta Woody Allen.

Dicho ésto, y hablando de “Vicky Cristina Barcelona” , ¡¡¡¡pero qué peli más mala mala requetemala!!!! ¿Cómo es posible que un profesional con tantos años de talento y oficio haga algo tan básico?
Sí, vale, las últimas de Woody Allen han sido bastante flojas, la del “Sueño de Cassandra”, floja, la de “Melinda y Melinda”, floja y no sé qué le vieron los que decían que era buena (aghhhh....), “Match Point”, floja y digo floja por no decir que era penosa, sí, de acuerdo...,pero es que con ésta última ha batido el récord.

No quise leer un post de Capri hasta no haber escrito yo éste. Luego veré en qué coincidimos y en qué no, de momento, según el título de su post, estoy de acuerdo en lo de “el país de los tópicos”.
Resulta que está la rubia guapísima que como mandan los cánones es tonta muy tonta, y con muchas ganas de sexo todo el rato, y que al mes de conocer a uno se va a vivir con él, y que luego se lo hace con la ex del tío en cuestión y luego entre todos un trío, pero resulta que en realidad no sabe lo que quiere y que se va y que vuelve...¡¡de libro, vamos!!
Tiene que haber como en todas las historias previsibles y tópicas una amiga que es la morena. También guapa, por supuesto, pero ya más centradita la chica y con novio formal y todo éso. Una personalidad clara, le marca el guionista-director en la peli, una personalidad fuerte, sensata, una personalidad responsable y sin cosas raras en la cabeza. Una personalidad que desaparece a golpe de polvazo en una sóla noche.
Bueno que, hablando de tópicos, el polvazo es con el macho tipical spanish y ya se sabe que no hay mujer que se resista.

Hemos llegado a Javier Bardem. Se supone que es un castigador que lo flipas porque así son todos los latinos, claro. Bien, pues que alguién me explique como un actor como él, impresionante en tantos papeles, parece aquí un simple maromo, un machoman con un careto inexpresivo total desde el primer fotograma en el que aparece, un aburrido y un muermo. Y que también me expliquen por qué esa poderosa voz que tiene ha sido cambiada por otra voz que sí, que es preciosa, ideal, sí,...para un anuncio de lavadoras, por ejemplo.

Hablando de voces, hay algo que no tiene precio en la película, ¡la voz en off! ¡¡¡¡¡diossssssssssss!!!!! Ahí, todo el rato, todo el rato, bla, bla, bla...contando linealmente cada dos escenas lo que está pasando, como si no lo viéramos, como si no se adivinara en algo tan predecible...y bla, bla, bla...”y Vicky se fue con Cristina a hacer la compra y le contó que Juan Antonio le dijo bla bla bla y ella le contestó que bla y entonces Cristina le comenta a Vicky que ella le había dicho que fueran a...y entonces Juan Antonio y Vicky y Cristina fueron a ...bla bla bla..” ¡¡¡por favorrrrrr!!! ¡Si me recordaba a alguno de mis posts, éstos que los leo y pienso que tienen el mismo estilo literario que mis redacciones de 6º de EGB!
Muy cansina, la voz en off, mucho.

¿Y Pe? ¿Qué tal de María Elenita? Hay una cosa buena que ha hecho Woody Allen; como el personaje es tan histriónico, tan exagerado, tan de comic más que de película, no se nota lo mala actriz que es la tía. No se nota casi nada. Hasta queda graciosa. Por ejemplo al final, con su revólver, ahí a disparar al aire,... supongo que por darle una salida a una escena que ya no debería haber tenido ni entrada. Tremendo momento.

Estoy haciendo como Woody Allen, quedarme en la superficie de todo. Y es que si profundizo igual me cabreo mucho.
No quiero profundizar, por ejemplo, en una escena en la que dice la voz en off: “Juan Antonio conocía a todas las putas de Barcelona” o “Juan Antonio era amigo de todas las putas”...no sé, algo así...y sale la típica calle del Raval con unas putas tipo años 40 de posguerra, pero eso sí, todo el mundo sonriendo, porque claro, se supone que en España estas cosas del puterío son como pintorescas, como que hacen gracia, algo así como la paella y la sangría, vamos. ¡Deplorable la escena!

Hablando de calles, hasta en eso se cumple el topicazo. Barcelona sale preciosa, como la ciudad que es, pero “sota, caballo y rey”, o sea, la Sagrada Familia, la Pedrera y el Parque Güell. Joderrr, cúrratelo un poquito y pon la Casa Batlló, por lo menos, algo que dentro de lo esperable esté en el tercer o cuarto lugar y no en el primero, digo, no sé...

Pero bueno, no me voy a poner exigente en ésto, al fin y al cabo es lo mejor de la peli, las fotos de Barcelona, las casas, los paisajes, las calles. Sí, intentaré quedarme con algo bueno, aunque sólo sea por pensar que no he tirado a la basura los 5,50 eurazos de la entrada.
Y además, que a Woody Allen se le puede perdonar todo.
Bueno, todo menos una cosa, y es que el protagonista es pintor. Qué lástima que no se le haya ocurrido algo más acorde con la idiosincrasia española.
Y es que hubiese sido precioso ver a Javier Bardem en “La Monumental”, entre olés y tendidos de sol y sombra, vestido de grana y oro, haciendo de torero.

Esos preciosos ojos azules...

¿Cuándo vería yo por primera vez una foto, un cartel, una película del guapísimo Paul Newman? Y, ¿qué película sería?...no sé...no recuerdo...

Sí sé que una de las primeras veces que ví “El buscavidas” fue con mi hermano, y recuerdo un “¡¡ayyyy!!” o “¡¡aghhh...!!” a dúo, con dolor, como si también a nosotros dos nos estuvieran rompiendo los dedos.
Años después, al comparar esta peli con “El color del dinero”, escuché a Miguel lamentarse de que después de tantas nominaciones se hubiese llevado Paul Newman la famosa estatuilla justamente con ésta.

También me acuerdo de mi sorpresa y curiosidad con otra película, cuando con doce o trece años ví que anunciaban en la tele “El efecto de los rayos gamma sobre las margaritas”. Me pregunté entonces qué sería eso de los rayos gamma y quién sería el que había puesto un título tan raro a una película.

Recuerdo también estar con Óscar, en su casa, viendo “Marcado por el odio”, y después hablando y hablando de Rocky Graziano, de boxeo, de pelis de boxeadores...
Lo que no recuerdo era qué película estábamos viendo, una víspera de examen, en casa de Mariví. Sólo sé que aquél día habíamos quedado para estudiar y que pudo más Paul Newman que las integrales.

Sigo recordando y me viene a la cabeza una imagen de toda la familia, los hermanos, mis padres, mi abuela, en el salón de casa, expectantes todos ante los cincuenta huevos duros del indomable Luke. Años después he disfrutado, cada vez que he visto esta película, de aquellas gafas aplastadas en la escena final, de la cautivadora y provocadora sonrisa de Paul Newman, de sus lágrimas cantando y tocando el banjo...

Sé que he visto “Harper”, “Distrito Apache”, “500 millas”, “Éxodo”, y más y más...Lo que no sé es por qué he empezado pero no he llegado jamás al final de “El Premio”, por qué no he querido ver nunca “Veredicto final” o por qué sólo he visto una vez “Hud”, con lo que me gustó la película y lo que me gustó Paul Newman, más allá de su actuación, con ese físico imponente que muestra, esa boca perfecta, esa pose...

Tampoco sé en cuántos momentos habré imaginado a Butch Cassidy en su bici y habré tarareado eso de “raindrops keep falling on my head, and just like the guy whose feet are too big for his bed, nothing seems to fit, these...”
Y no recuerdo cuántas y cuántas veces habré visto “La gata sobre el tejado de zinc”. Sí que recuerdo comprar el dvd y ponerla hace poco con Miguel, y disfrutar de todos los actores, sí, pero especialmente de un Paul Newman impactante.

Tantas cosas vienen a mi mente...viene a mi mente la sensación de mucho calor, una tarde de junio o de julio, sería...viendo “El largo y cálido verano”...
Y por esas mismas fechas pienso en una noche, y en mi padre y yo siguiendo hipnotizados el reflejo de la tele en la que por casualidad habíamos encontrado que emitían “El Golpe”. Unos años más tarde, después de haberla visto yo seis o siete veces, la ví de nuevo con mi hermanita, disfrutando las dos durante toda la película, fotograma a fotograma, en cada escena.

Escenas y más escenas que vienen a mi cabeza cuando pienso en Paul Newman, y casi todas ellas unidas a otras escenas, las mías, que también tienen sus protagonistas, sus escenarios, sus momentos...
Sí, sé, hoy más que nunca, que Paul Newman forma, definitivamente, parte de mi vida.

Al acabar “El Golpe” recuerdo que nos miramos mi hermanita y yo sonriendo, contentas después de habérnoslo pasado genial viendo la película...y recuerdo levantarnos del sofá y, como no podía ser de otra manera, cantar...

Beautiful boy...darling, darling...

Cuatro horas, veintinueve minutos...

...y un año de vida...

“Beautiful boy”
JOHN LENNON

Close your eyes,
Have no fear
The monster's gone,
He's on the run and your daddy's here

Beautiful, Beautiful beautiful, Beautiful boy

Before you go to sleep,
Say a little prayer
Every day in every way,
It's getting better and better

Beautiful, Beautiful beautiful, Beautiful boy

Out on the ocean sailing away,
I can hardly wait
To see you come of age,
But i guess we'll both
Just have to be patient,
It's a long way to go
A hard row to hoe,
Yes it's a long way to go
But in the meantime,
Before you cross the street
Take my hand

Life is what happens to you, while you're busy making other plans

Beautiful, Beautiful, Beautiful boy
Darling, Darling, Darling Sean

“...deberíamos ser pacientes
porque es un largo camino por recorrer,
una dura zanja por cavar,
sí, es un largo camino por recorrer,
pero, mientras tanto,
antes de cruzar la calle,
toma mi mano...”

Para Diego, mi sobrino pequeñín, que se hace grande...

Uno de Septiembre

Ha sonado el despertador a las 07:07.
Me tomo un café con leche mientras escribo ésto.
Hace tan sólo unos días estaba cogiendo un avión, a miles de kilómetros de aquí, intentando recorrer el mundo.
Dentro de unos minutos estaré cogiendo el bus para ir a trabajar, intentando ocultar mi desesperación.

Los unos de Septiembre los llevo fatal...

Noches de verano

“Estréchame en tus brazos, noche de pecho desnudo,

Estréchame en tus brazos, noche magnética y fecunda,

Noche de los vientos del sur, noche de grandes estrellas solitarias,

Noche callada y somnolienta, loca y desnuda noche de verano.”

“CANTO A MÍ MISMO”
WALT WHITMAN

Para Cuquita y Capri (ellos saben el porqué...)

Bosnia-Herzegovina

Radovan Karadzic ha sido arrestado en Belgrado.
El que fuera calificado como uno de los autores de la terrible “limpieza étnica” durante la guerra de los Balcanes, tendrá que rendir cuentas, por fin, ante el Tribunal Penal Internacional.

Justo hace un año tuve la oportunidad de viajar a la antigua Yugoslavia.
Es maravilloso recorrer la costa Dálmata con sus cientos de islas, sus ciudades costeras llenas de música, el color del Adriático, la luz del verano en los pinos, los robles, los olivos... Es una delicia en ese ambiente leer de historias del antiguo Ducado de Venecia, de la República de Ragusa, y trasladarse al siglo XV, XVI...
Cuesta imaginar la historia terrible más reciente.
Paseando por Dubrovnik, comiendo pescado fresco en uno de los muchos restaurantes del puerto, viendo la animación de las calles desde una agradable terraza..., parece increíble que hace muy poco, en 1991, esa ciudad relajada y feliz fuese una ciudad asediada, bombardeada, incendiada.
Al llegar a Montenegro se sigue respirando ese saber vivir tan típico del Mediterráneo, y la costa se mezcla con ciudades llenas de palacios renacentistas, iglesias ortodoxas, calles empedradas llenas de flores y, muy cerca del mar, altas montañas. Es difícil ver en esas montañas a los que huían de la Guerra, tal y como mostraba la televisión hace tan sólo unos años.
Sí, cuesta en lugares idílicos imaginar el miedo, las bombas, los campos de concentración. Cuesta...hasta que se llega a Bosnia.

En Bosnia no hay turismo, no hay costas, no hay islas. En Bosnia no hay un sentimiento de nación como en Croacia. No hay una unión entre sus ciudadanos como en Eslovenia. Tampoco hay en Bosnia tantas ayudas internacionales para reconstruir lo atacado en la Guerra como, por ejemplo, hubo en Dubrovnik.
No, en Bosnia se ve todavía lo que pasó. Se ven los agujeros de los disparos en los edificios y es patente la tensión y la desconfianza entre sus gentes. Porque no se trata de tener como enemigo por siempre al del país de al lado, como ocurre en el resto de la antigua Yugoslavia. Se trata de que el enemigo vive en la calle de enfrente, en el piso de arriba. El que fue enemigo durante la Guerra sigue siéndolo y estando ahí, en lo cotidiano de cada día.

Lo que pasó fue terrible para todos, bosnios, croatas, serbios, montenegrinos..., Además es de justicia tener en cuenta que los que hiceron de verdugos, años atrás, en otros terribles conflictos, fueron las víctimas.
Aún así, en el horror de los Balcanes, fue Bosnia el territorio que más padeció la Guerra, fue allí donde la Guerra tuvo más carácter de Guerra Civil que en ningún otro sitio, y fueron los bosnios musulmanes los que más sufrieron los asedios, los campos, las persecuciones y las matanzas.
Y ahora, la mala situación económica, las diferencias no resueltas entre razas, orígenes y religiones, el cerrar en falso una herida de siglos, el abandono de la comunidad internacional..., no hacen más que mantener lo de siempre, el odio.

Ójala el arresto de Radovan Karadzic sea el principio de la verdadera paz. Ójala...

Bosnia-Herzegovina
Fotos tomadas en el verano de 2007

¿Qué tendrá Glasgow?

GUN
"Seems like I´m losing you"

Releo el último correo de S. Me cuenta del “Rock In Rio”, de la animada música de Café Tacuba, de Lenny Kravitz y un concierto con la gente entregada, me explica cómo le decepcionó y aburrió Bob Dylan, y me escribe entusiasmado de Franz Ferdinand y de lo mucho y bien que sonaron, de lo elegantes que son, y de la potencia que derrochan en directo.

Pienso en Bob Dylan. Cuando yo lo ví hace unos años no sólo me aburrió y decepcionó, también me cabreó, y mucho. Tuvo entonces la idea de tocar los temas más íntimos y míticos a golpe de guitarrazo, mientras que los nuevos más cañeros los hizo desenchufado. No me gustó nada. Su entusiasmo en el escenario, además, fue nulo. Ni dijo buenas noches, ni gracias, ni hizo un bis... Mal en las formas y en el fondo. Penoso.

Y luego me pongo a oír a los Franz Ferdinand. Siempre me gusta escucharlos. Están muy bien, con más pop que rock, para mi gusto, pero muy bien. Siempre es bueno escuchar esa música tan típicamente british, tan típicamente Glasgow. Y pienso en otras bandas de Escocia. Tantas y tantas...
Entre ellas recuerdo muy especialmente a los GUN. Busco “Swagger”, el disco que nos firmaron a mi hermanita y a mí en un momento friki de esos que tenemos a veces, busco el siguiente, con su título lleno de números, y está en la estantería, pero sin el CD, vacío...estará en el coche, me digo...tarareo canciones, en un intento fallido de imitar al cantante, que tan bien canta y tanto me gusta...recuerdo un concierto suyo sonando la banda, como dice el tópico, como un cañón, con una potencia que hacía que temblara todo...uno de los mejores conciertos que yo he visto...busco en goear, en youtube y suena un tema, otro, otro...

¿Qué tendrá Glasgow?

GUN
"The only one"