I have a dream...

“...

Hay quienes preguntan a los partidarios de los derechos civiles, "¿Cuándo quedarán satisfechos?"

Nunca podremos quedar satisfechos mientras nuestros cuerpos, fatigados de tanto viajar, no puedan alojarse en los moteles de las carreteras y en los hoteles de las ciudades. No podremos quedar satisfechos, mientras los negros sólo podamos trasladarnos de un gueto pequeño a un gueto más grande. Nunca podremos quedar satisfechos, mientras un negro de Mississippi no pueda votar y un negro de Nueva York considere que no hay por qué votar. No, no; no estamos satisfechos y no quedaremos satisfechos hasta que "la justicia ruede como el agua y la rectitud como una poderosa corriente".

Sé que algunos de ustedes han venido hasta aquí debido a grandes pruebas y tribulaciones. Algunos han llegado recién salidos de angostas celdas. Algunos de ustedes han llegado de sitios donde en su búsqueda de la libertad, han sido golpeados por las tormentas de la persecución y derribados por los vientos de la brutalidad policíaca. Ustedes son los veteranos del sufrimiento creativo. Continúen trabajando con la convicción de que el sufrimiento que no es merecido, es emancipador.

Regresen a Mississippi, regresen a Alabama, regresen a Georgia, regresen a Louisiana, regresen a los barrios bajos y a los guetos de nuestras ciudades del Norte, sabiendo que de alguna manera esta situación puede y será cambiada. No nos revolquemos en el valle de la desesperanza.

Hoy les digo a ustedes, amigos míos, que a pesar de las dificultades del momento, yo aún tengo un sueño. Es un sueño profundamente arraigado en el sueño "americano".

Sueño que un día esta nación se levantará y vivirá el verdadero significado de su credo: "Afirmamos que estas verdades son evidentes: que todos los hombres son creados iguales".

Sueño que un día, en las rojas colinas de Georgia, los hijos de los antiguos esclavos y los hijos de los antiguos dueños de esclavos, se puedan sentar juntos a la mesa de la hermandad.

Sueño que un día, incluso el estado de Mississippi, un estado que se sofoca con el calor de la injusticia y de la opresión, se convertirá en un oasis de libertad y justicia.

Sueño que mis cuatro hijos vivirán un día en un país en el cual no serán juzgados por el color de su piel, sino por los rasgos de su personalidad.

¡Hoy tengo un sueño!

Sueño que un día, el estado de Alabama cuyo gobernador escupe frases de interposición entre las razas y anulación de los negros, se convierta en un sitio donde los niños y niñas negras, puedan unir sus manos con las de los niños y niñas blancas y caminar unidos, como hermanos y hermanas.

¡Hoy tengo un sueño!

Sueño que algún día los valles serán cumbres, y las colinas y montañas serán llanos, los sitios más escarpados serán nivelados y los torcidos serán enderezados, y la gloria de Dios será revelada, y se unirá todo el género humano.

Esta es nuestra esperanza. Esta es la fe con la cual regreso al Sur. Con esta fe podremos esculpir de la montaña de la desesperanza una piedra de esperanza. Con esta fe podremos trasformar el sonido discordante de nuestra nación, en una hermosa sinfonía de fraternidad. Con esta fe podremos trabajar juntos, rezar juntos, luchar juntos, ir a la cárcel juntos, defender la libertad juntos, sabiendo que algún día seremos libres.

Ese será el día en el que todos los hijos de Dios podrán cantar el himno con un nuevo significado, "Mi país es tuyo. Dulce tierra de libertad, a tí te canto. Tierra de libertad donde mis antecesores murieron, tierra orgullo de los peregrinos, de cada costado de la montaña, que repique la libertad". Y si Estados Unidos ha de ser grande, esto tendrá que hacerse realidad.

Por eso, ¡que repique la libertad desde la cúspide de los montes prodigiosos de Nueva Hampshire! ¡Que repique la libertad desde las poderosas montañas de Nueva York! ¡Que repique la libertad desde las alturas de las Alleghenies de Pensilvania! ¡Que repique la libertad desde las Rocosas cubiertas de nieve en Colorado! ¡Que repique la libertad desde las sinuosas pendientes de California! Pero no sólo eso: ! ¡Que repique la libertad desde la Montaña de Piedra de Georgia! ¡Que repique la libertad desde la Montaña Lookout de Tennesse! ¡Que repique la libertad desde cada pequeña colina y montaña de Mississippi! "De cada costado de la montaña, que repique la libertad".

...”

Extracto del discurso pronunciado por Martin Luther King desde las escaleras del Lincoln Memorial, durante la “Marcha sobre Washington”, el 28 de Agosto de 1963.

Descansen en paz

Fotos tomadas durante los últimos años

Según la tradición católica se celebra mañana el “Día de los Fieles Difuntos” y hoy el “Día de Todos los Santos”.

Vienen a mi memoria el Cementerio Judío de Praga que visité hace tan sólo unas semanas, también algunas tumbas barrocas preciosas, oscuras, del Cementerio de Soria, o la parte antigua del de Zaragoza con unos imponentes y sobrecogedores mausoleos de piedra dura.
Pienso en Estambul y en el bellísimo y luminoso Cementerio de la Mezquita de Suleymaniye, tan distinto de uno de apenas treinta tumbas, envuelto en una fina lluvia y en historias de meigas que hace años ví en un pequeño pueblo de Orense.
Y más distinto todavía otro del que hablaba Manuel, uno frío, soso, en la aséptica Nueva Zelanda, muy alejado de los coloridos y sentidos cementerios que él había visitado en Guatemala o en Bolivia.
También escuché a mi hermano contar del desconocido Cementerio Militar Alemán, cerca del Monasterio de Yuste. Y recuerdo a los militares del otro bando, a los miles de estadounidenses enterrados en el verde e impactante Cementerio de Arlington.
Tengo en mi cabeza la imagen de la entrada a la monumental, pero también típica y genuinamente habanera Necrópolis de Colón. En contraste, otras imágenes, las de unas sencillas tumbas con unas pequeñas losas recubiertas de arena, en un lugar de Túnez, en medio de la nada, cercano al desierto.

Y, como algo más personal, más íntimo, recuerdo, cómo no, el cementerio del pueblo en el que nací y una tumba especialmente inquietante que hay en él.
Es de alguién que murió hace muchos años, allá por el mil ochocientos y poco. La lápida está hecha de unos simples azulejos blancos en los que se leen unos versos. Están escritos con letras esmaltadas en azul, y con una caligrafía clásica, elegante. Y parece, con ese estilo de tiempos pasados, que fuese el mismo muerto el que, a cada uno que por casualidad allí llega y se detiene, le hablara desde su tumba diciéndole:

Como tú te ves, yo me ví,

como yo me veo, te verás,

volando a la muerte vas,

ruega pecador por tí.

Aunque no sea conmigo

Hay hombres posesivos, absorbentes. Hombres que creen que su mujer es, literalmente, suya.
Hay hombres que se creen con derecho a mandar sobre su pareja, a decirle qué debe hacer, dónde debe ir y dónde no, o en qué debe trabajar. Que es su opinión la que vale, y nunca la de ella.
Hay hombres celosos. Hombres que le dicen a su esposa, a su novia, qué ropa debe ponerse y qué ropa no, cuánto debe pintarse los labios, qué teléfonos debe borrar de su agenda, a quién no debe mirar, con quién no debe nunca hablar.
Hay hombres que se creen dueños de la mujer que tienen al lado. Dueños de sus decisiones, de su cuerpo, de sus sentimientos, de su vida.
Y cuando la mujer decide marcharse, hay hombres que no pueden ni quieren pensar en lo que ellos han hecho. Sólo pueden odiarla. Y sólo quieren que a ella todo le vaya mal.

Y también hay hombres que hacen canciones como ésta de Celso Piña. Un mensaje sentido y valiente, una letra generosa.
Canta Bunbury con su antigua banda “El huracán ambulante”.

Algunos otros hombres van mucho más allá, hasta lo irremediable, hasta eso tan terrible de "o conmigo o con nadie”...

Pablo y Jan Neruda

El propio Ricardo Eliezer Neftalí Reyes Basoalto contó cómo había tomado el nombre por el que sería después conocido en todo el mundo, del escritor checo Jan Neruda.
A él, a Jan Neruda, está dedicada una de las calles más bonitas de una de las ciudades más bonitas del mundo, la calle de Nerudova en Praga.

“La tormenta había llegado a su punto culminante. El huracán rugía, el cielo y la tierra temblaban y se estremecían; por encima de nuestras cabezas retumbaban los truenos, y todo en torno nuestro adquiría un lúgubre aspecto. Era como si los muertos clamasen desde sus tumbas abiertas.
Ella se refugió en mis brazos. Sentí en mi pecho el contacto de sus vestidos húmedos; sentí su cuerpo flexible y caliente contra el mío, y su respiración, que quemaba como una llama.”

“En la fonda de las tres lilas”, de “Cuentos de Malá Strana”
JAN NERUDA

Fotos tomadas hace unos días...

Vicky Cristina Barcelona

Un aviso para empezar, si alguién está en este blog y quiere ver la película, que deje de leer porque la “destriparé”, seguro.
Y otro, que no soy crítica de cine, sólo una simple espectadora.

Me encanta Woody Allen. Desde siempre. Supongo que empecé riéndome mucho con “Toma el dinero y corre” y que me emocioné casi hasta la lágrima con “Septiembre” o con “Interiores”. Creo que ha pasado a la historia desde hace ya tiempo, Woody Allen. Creo que hasta los que lo desprecian saben que es un genio. Sí, me encanta Woody Allen.

Dicho ésto, y hablando de “Vicky Cristina Barcelona” , ¡¡¡¡pero qué peli más mala mala requetemala!!!! ¿Cómo es posible que un profesional con tantos años de talento y oficio haga algo tan básico?
Sí, vale, las últimas de Woody Allen han sido bastante flojas, la del “Sueño de Cassandra”, floja, la de “Melinda y Melinda”, floja y no sé qué le vieron los que decían que era buena (aghhhh....), “Match Point”, floja y digo floja por no decir que era penosa, sí, de acuerdo...,pero es que con ésta última ha batido el récord.

No quise leer un post de Capri hasta no haber escrito yo éste. Luego veré en qué coincidimos y en qué no, de momento, según el título de su post, estoy de acuerdo en lo de “el país de los tópicos”.
Resulta que está la rubia guapísima que como mandan los cánones es tonta muy tonta, y con muchas ganas de sexo todo el rato, y que al mes de conocer a uno se va a vivir con él, y que luego se lo hace con la ex del tío en cuestión y luego entre todos un trío, pero resulta que en realidad no sabe lo que quiere y que se va y que vuelve...¡¡de libro, vamos!!
Tiene que haber como en todas las historias previsibles y tópicas una amiga que es la morena. También guapa, por supuesto, pero ya más centradita la chica y con novio formal y todo éso. Una personalidad clara, le marca el guionista-director en la peli, una personalidad fuerte, sensata, una personalidad responsable y sin cosas raras en la cabeza. Una personalidad que desaparece a golpe de polvazo en una sóla noche.
Bueno que, hablando de tópicos, el polvazo es con el macho tipical spanish y ya se sabe que no hay mujer que se resista.

Hemos llegado a Javier Bardem. Se supone que es un castigador que lo flipas porque así son todos los latinos, claro. Bien, pues que alguién me explique como un actor como él, impresionante en tantos papeles, parece aquí un simple maromo, un machoman con un careto inexpresivo total desde el primer fotograma en el que aparece, un aburrido y un muermo. Y que también me expliquen por qué esa poderosa voz que tiene ha sido cambiada por otra voz que sí, que es preciosa, ideal, sí,...para un anuncio de lavadoras, por ejemplo.

Hablando de voces, hay algo que no tiene precio en la película, ¡la voz en off! ¡¡¡¡¡diossssssssssss!!!!! Ahí, todo el rato, todo el rato, bla, bla, bla...contando linealmente cada dos escenas lo que está pasando, como si no lo viéramos, como si no se adivinara en algo tan predecible...y bla, bla, bla...”y Vicky se fue con Cristina a hacer la compra y le contó que Juan Antonio le dijo bla bla bla y ella le contestó que bla y entonces Cristina le comenta a Vicky que ella le había dicho que fueran a...y entonces Juan Antonio y Vicky y Cristina fueron a ...bla bla bla..” ¡¡¡por favorrrrrr!!! ¡Si me recordaba a alguno de mis posts, éstos que los leo y pienso que tienen el mismo estilo literario que mis redacciones de 6º de EGB!
Muy cansina, la voz en off, mucho.

¿Y Pe? ¿Qué tal de María Elenita? Hay una cosa buena que ha hecho Woody Allen; como el personaje es tan histriónico, tan exagerado, tan de comic más que de película, no se nota lo mala actriz que es la tía. No se nota casi nada. Hasta queda graciosa. Por ejemplo al final, con su revólver, ahí a disparar al aire,... supongo que por darle una salida a una escena que ya no debería haber tenido ni entrada. Tremendo momento.

Estoy haciendo como Woody Allen, quedarme en la superficie de todo. Y es que si profundizo igual me cabreo mucho.
No quiero profundizar, por ejemplo, en una escena en la que dice la voz en off: “Juan Antonio conocía a todas las putas de Barcelona” o “Juan Antonio era amigo de todas las putas”...no sé, algo así...y sale la típica calle del Raval con unas putas tipo años 40 de posguerra, pero eso sí, todo el mundo sonriendo, porque claro, se supone que en España estas cosas del puterío son como pintorescas, como que hacen gracia, algo así como la paella y la sangría, vamos. ¡Deplorable la escena!

Hablando de calles, hasta en eso se cumple el topicazo. Barcelona sale preciosa, como la ciudad que es, pero “sota, caballo y rey”, o sea, la Sagrada Familia, la Pedrera y el Parque Güell. Joderrr, cúrratelo un poquito y pon la Casa Batlló, por lo menos, algo que dentro de lo esperable esté en el tercer o cuarto lugar y no en el primero, digo, no sé...

Pero bueno, no me voy a poner exigente en ésto, al fin y al cabo es lo mejor de la peli, las fotos de Barcelona, las casas, los paisajes, las calles. Sí, intentaré quedarme con algo bueno, aunque sólo sea por pensar que no he tirado a la basura los 5,50 eurazos de la entrada.
Y además, que a Woody Allen se le puede perdonar todo.
Bueno, todo menos una cosa, y es que el protagonista es pintor. Qué lástima que no se le haya ocurrido algo más acorde con la idiosincrasia española.
Y es que hubiese sido precioso ver a Javier Bardem en “La Monumental”, entre olés y tendidos de sol y sombra, vestido de grana y oro, haciendo de torero.

Esos preciosos ojos azules...

¿Cuándo vería yo por primera vez una foto, un cartel, una película del guapísimo Paul Newman? Y, ¿qué película sería?...no sé...no recuerdo...

Sí sé que una de las primeras veces que ví “El buscavidas” fue con mi hermano, y recuerdo un “¡¡ayyyy!!” o “¡¡aghhh...!!” a dúo, con dolor, como si también a nosotros dos nos estuvieran rompiendo los dedos.
Años después, al comparar esta peli con “El color del dinero”, escuché a Miguel lamentarse de que después de tantas nominaciones se hubiese llevado Paul Newman la famosa estatuilla justamente con ésta.

También me acuerdo de mi sorpresa y curiosidad con otra película, cuando con doce o trece años ví que anunciaban en la tele “El efecto de los rayos gamma sobre las margaritas”. Me pregunté entonces qué sería eso de los rayos gamma y quién sería el que había puesto un título tan raro a una película.

Recuerdo también estar con Óscar, en su casa, viendo “Marcado por el odio”, y después hablando y hablando de Rocky Graziano, de boxeo, de pelis de boxeadores...
Lo que no recuerdo era qué película estábamos viendo, una víspera de examen, en casa de Mariví. Sólo sé que aquél día habíamos quedado para estudiar y que pudo más Paul Newman que las integrales.

Sigo recordando y me viene a la cabeza una imagen de toda la familia, los hermanos, mis padres, mi abuela, en el salón de casa, expectantes todos ante los cincuenta huevos duros del indomable Luke. Años después he disfrutado, cada vez que he visto esta película, de aquellas gafas aplastadas en la escena final, de la cautivadora y provocadora sonrisa de Paul Newman, de sus lágrimas cantando y tocando el banjo...

Sé que he visto “Harper”, “Distrito Apache”, “500 millas”, “Éxodo”, y más y más...Lo que no sé es por qué he empezado pero no he llegado jamás al final de “El Premio”, por qué no he querido ver nunca “Veredicto final” o por qué sólo he visto una vez “Hud”, con lo que me gustó la película y lo que me gustó Paul Newman, más allá de su actuación, con ese físico imponente que muestra, esa boca perfecta, esa pose...

Tampoco sé en cuántos momentos habré imaginado a Butch Cassidy en su bici y habré tarareado eso de “raindrops keep falling on my head, and just like the guy whose feet are too big for his bed, nothing seems to fit, these...”
Y no recuerdo cuántas y cuántas veces habré visto “La gata sobre el tejado de zinc”. Sí que recuerdo comprar el dvd y ponerla hace poco con Miguel, y disfrutar de todos los actores, sí, pero especialmente de un Paul Newman impactante.

Tantas cosas vienen a mi mente...viene a mi mente la sensación de mucho calor, una tarde de junio o de julio, sería...viendo “El largo y cálido verano”...
Y por esas mismas fechas pienso en una noche, y en mi padre y yo siguiendo hipnotizados el reflejo de la tele en la que por casualidad habíamos encontrado que emitían “El Golpe”. Unos años más tarde, después de haberla visto yo seis o siete veces, la ví de nuevo con mi hermanita, disfrutando las dos durante toda la película, fotograma a fotograma, en cada escena.

Escenas y más escenas que vienen a mi cabeza cuando pienso en Paul Newman, y casi todas ellas unidas a otras escenas, las mías, que también tienen sus protagonistas, sus escenarios, sus momentos...
Sí, sé, hoy más que nunca, que Paul Newman forma, definitivamente, parte de mi vida.

Al acabar “El Golpe” recuerdo que nos miramos mi hermanita y yo sonriendo, contentas después de habérnoslo pasado genial viendo la película...y recuerdo levantarnos del sofá y, como no podía ser de otra manera, cantar...

Beautiful boy...darling, darling...

Cuatro horas, veintinueve minutos...

...y un año de vida...

“Beautiful boy”
JOHN LENNON

Close your eyes,
Have no fear
The monster's gone,
He's on the run and your daddy's here

Beautiful, Beautiful beautiful, Beautiful boy

Before you go to sleep,
Say a little prayer
Every day in every way,
It's getting better and better

Beautiful, Beautiful beautiful, Beautiful boy

Out on the ocean sailing away,
I can hardly wait
To see you come of age,
But i guess we'll both
Just have to be patient,
It's a long way to go
A hard row to hoe,
Yes it's a long way to go
But in the meantime,
Before you cross the street
Take my hand

Life is what happens to you, while you're busy making other plans

Beautiful, Beautiful, Beautiful boy
Darling, Darling, Darling Sean

“...deberíamos ser pacientes
porque es un largo camino por recorrer,
una dura zanja por cavar,
sí, es un largo camino por recorrer,
pero, mientras tanto,
antes de cruzar la calle,
toma mi mano...”

Para Diego, mi sobrino pequeñín, que se hace grande...

Uno de Septiembre

Ha sonado el despertador a las 07:07.
Me tomo un café con leche mientras escribo ésto.
Hace tan sólo unos días estaba cogiendo un avión, a miles de kilómetros de aquí, intentando recorrer el mundo.
Dentro de unos minutos estaré cogiendo el bus para ir a trabajar, intentando ocultar mi desesperación.

Los unos de Septiembre los llevo fatal...

Noches de verano

“Estréchame en tus brazos, noche de pecho desnudo,

Estréchame en tus brazos, noche magnética y fecunda,

Noche de los vientos del sur, noche de grandes estrellas solitarias,

Noche callada y somnolienta, loca y desnuda noche de verano.”

“CANTO A MÍ MISMO”
WALT WHITMAN

Para Cuquita y Capri (ellos saben el porqué...)